Um preito aos meus ancestrais portugueses : vocações dos números 5 e 6

Ah, meus nobres leitores portugueses, o que pode ser mais nostálgico do que a imagem de uma caravela velejada por seus antepassados, por mares nunca dantes navegados!
Hei de recuar por tempos e mares, até a longínqua terra mater onde repousam minhas origens portuguesas.
Nessa viagem, eu talvez esbarre em escrivães de frotas redigindo suas cartas ao rei, relatando as peripécias de suas viagens em veleiros que enfrentam calmarias ou convés invadidos por águas de um mar bravio.
Um desses navios, que singravam os mares entre o império e a antiga colônia, trazia meus antepassados lusitanos, que saíram de sua terra natal em busca de sonhos.
O navio era o "Rei de Portugal", um barco pequeno com muitas velas e pouco motor. A época de que falo era o final de março do ano de 1898. O meu antepassado à bordo era o meu avô materno, que completou 9 anos em alto mar.
O pequeno veleiro deixara o porto de Leixões havia 22 dias antes que viesse a tocar as águas da baía de Guanabara, no Rio de Janeiro.
O menino Antônio estava encantado com a aventura que chegara ao fim, depois de singrar os mares e gozar dos ares dos portos de Lisboa, Madeira, Cabo Verde, Pernambuco e Bahia.
Comecei pelo nº 5, o símbolo do movimento, das mudanças e das viagens. Mas, agora, dedico-me um pouco mais ao nº 6, a expressão mais íntima da família e do amor à tradição dos ancestrais.
O meu avô, que pisara em solo brasileiro aos 9 anos de idade, seria enterrado em terras brasileiras 50 anos depois. Chamava-se Antônio José da Cunha, natural do Porto, onde nascera no dia 12 de março de 1889. Os seus pais eram de Chaves, província de Traz os Montes, e, na data em que nasceu, seu pai era guarda fiscal na cidade do Porto.
Conto-vos, meus atentos leitores, o que meu avô deixou por escrito, e que repercute nos tempos modernos como um romance histórico, uma epopéia com sabor de revolta e de bravura.
O pai dele meteu-se numa rebelião pelos idos de 1891, quando no dia 31 de janeiro estourou na cidade do Porto um movimento republicano, pelo descontentamento popular contra a política externa do rei.
Nos manuscritos do meu avô Cunha, pude saber que os rebelados se achavam humilhados pela submissão de Portugal às ordens da Inglaterra.
O rei era D. Carlos I que, de acordo com os insurgentes, se curvara a exigências humilhantes impostas pelos ingleses.
O clamor republicano foi para as ruas, mas de forma ingênua e aventuresca, pois se esqueceram de fortalecer suas posições, e saíram para comemorar a nova república nos braços do povo.
A tropa fiel ao rei chegou e pôs ordem na casa, prendendo os revoltosos, dentre os quais o meu bisavô Domingos, que saiu dos campos de luta para um hospital, onde permaneceu 2 meses, por conta de um balaço que entrou pelo peito e saiu pelas costas.
Surge, então, na história da família, a grande heroína, minha bisavó Amélia que, à frente de esposas de outros prisioneiros, foi à presença da rainha Dona Amélia, rogar-lhe que perdoasse os revoltosos, que tinham sido condenados ao degredo na África.
Os argumentos de minha bisavó Amélia parecem haver sensibilizado a rainha que, por ter o mesmo nome, deve ter sentido uma empatia imediata pela causa da outra Amélia.
A heroína Amélia deve ter sido aclamada pelas esposas e pelos fracassados rebeldes que recuperaram a liberdade e abandonaram de vez os seus sonhos republicanos.
Quem diria, meus leitores portugueses, que o meu sangue já correu em terras de além mar, e que meus ancestrais ajudaram a escrever uma parte da história de Portugal. Uma parte muito ínfima, é verdade, e fracassada, o que é o pior, mas perdoem a ingenuidade do meu bisavô, pois naquele tempo não havia internet, para que ele tivesse noção em que fria estava se metendo, em busca dessa tal de república.

Meu avô foi pintor, não de quadros, mas de paredes.
Numa época de devoções religiosas e beatas beijando a mão dos padres, meu avô foi taxado de ateu, e até de comunista. Pobre coitado, que de comunista tinha somente uma profunda consciência social, e de ateu, uma fé num Deus que estava muito acima das religiões.
As pinturas do meu avô, no entanto, não se restringiam às paredes e tetos, mas, também, nas horas vagas, a pequenas telas que retratavam suas memórias repletas de sensibilidade e romantismo.
Num dos quadros, herdados por mim, ele aparece de namoricos com a minha avó, na bica da praça onde os dois se encontravam, enquanto enchiam suas tinas e esvaziavam seus corações com juras de amor.
Quando morreu, deixou um esboço de tela, que pintaria e dedicaria à minha mãe. Não deu tempo, a obra ficou inacabada, com um certo ar de mistério, indecifrável para quem vê um jovem com bombachas gaúchas e esporas olhando cheio de amor para uma jovenzinha simples, e que com olhos baixos denunciava um pudor que o tempo tratou de extirpar dos olhares das jovens de hoje em dia.

A vós, meus leitores apegados a números, deixo-vos uma lição prática do que seja o nº 6, falando da minha família portuguesa, dos meus avós e bisavós e das tradições e raízes que contam a história de nossos ancestrais.
A viagem marítima da família, de Portugal para o Brasil, e as aventuras militares do meu bisavô, são exemplos mais do que suficientes para falar do nº 5, impulsivo, inquieto, aventureiro e eterno peregrino.

A meus leitores portugueses, deixo a minha saudação de um irmão distante, que poderia estar a se deleitar com esse sotaque gracioso e melódico do povo português, mas que o destino fez com que, nesta encarnação, nascesse em terras brasis, com seus acertos e desacertos de uma nação ainda jovem.
Entre o 5 e o 6, minha família viajou, criou raízes e deixou uma história de amor, que já está sendo contada pela terceira ou quarta geração.
Tudo vale a pena, meus queridos leitores, quando a alma não é pequena.